alheios

"Quando sinto que vou vomitar um coelhinho, ponho dois dedos na boca

como uma pinça aberta, e espero sentir na garganta a penugem morna que

sobe como uma efervescência de sal de frutas. Tudo é rápido e higiênico,

transcorre em um brevíssimo instante." j. cortázar

segue a marcha triunfal.

agora, olha!, tenho em minhas mãos um coelhinho ensanguentado.

viu?, há mais alguns espalhados pelo canto da sala;

pode chegar mais perto. fica um pouco mais.

um outro se afogou na privada:

contempla seus olhos arregalados, vidrados, e

submergidos nas camadas espessas da água.

segura um pouco este aqui. cuidado!

acabou de nascer, quentinho e meio bobo.

ah, caiu...

não precisa se preocupar.

é que de quando em quando me acontece matar um ou dois coelhinhos. mas isso, você sabe, não é razão pra viver com medo, escondido. já te contei que os seus bichos nascem pré-determinados, não contei? então escuta agora, e em silêncio, os seus ruídos.

(ingridalvarez.com/)

contemplando o corpo morto

sobras desmanteladas de nossos desgastes

ruínas do porvir em possíveis afeições natimortas

não há redenção na espera incerta de suas horas precisas.

ao franzir da testa formam-se três camadas de pele

três rugas personificando a ação incompleta,

o acovardamento da evitação,

o fracasso do pensamento.

cansam os olhos postos em contemplação

cabeça baixa

coragem!

é preciso segurar o olhar

não deixar cair, mas

inadvertidamente,

.

dá-me, senhor, a coragem e a força de

contemplar meu corpo sem desgosto.

Quantos cafés você toma por dia?

Você sabe que não há escapatória. Você, contra a sua vontade mais íntima, se orgulha de levantar todos os dias, cinco deles no mesmo horário, e tomar da mesma marca de café, em goles rápidos, sufocando qualquer questionamento. Você já não distingue os gostos dos líquidos da manhã, pouco importa (“tem gosto de café, não tem? será que já não é o suficiente?”). Você ostenta que se compraz com a mesma carícia frouxa em indiferença, recebida antes de partir. Você alarde que sua segurança no cotidiano conforta. Você se vale da certeza da existência dos próximos cafés, propulsão dos atos cotidianos. Você espera ansioso o café do meio, da manhã e da tarde. Você gosta do prazer do mediano (“já não é o bastante?”). Café imediato com gosto de máquina. Você é profundo conhecedor das texturas de espuma, sempre as mesmas com pequenas variações impostas pelo estado do filtro. Você é mestre em transformar o incomodo do amargo em melado de açúcar refinado, para manter a excelência aparente de suas horas inúteis. Você pensa que suas várias e esquemáticas doses diárias de café podem conter a curva do tempo. Mas, você não pode. Contudo, ninguém tira a certeza de sua superioridade ao manejar cafés. Você acredita que pode falar em salvos e submersos como se fossem torrões de açúcar que você assenta em sua xícara. A condição é acaso, imposto somente pela consistência aleatória do líquido. Você, nas conversas, está sempre sorrindo, gesticulando com elegância controlada. Postura ereta para manipular o universo em sua xícara. Você pensa que a cada mexida controla a ordem e regula o ritmo das tormentas com o movimento de sua colher. Mantém a sua arrogância dolorosamente simpática ao olhar displicente para o lado e bater o instrumento metálico na borda de porcelana. Sutil tilintar. Você, antes de recostar a colherzinha no pires, verifica se não houve nenhuma gota desperdiçada. Afinal, você sabe que não é permitido. Você não pode consentir que o material confinado aquela circularidade encontre qualquer escape.

é como se fosse em um daqueles balões pula-pula em formato de bolha gigante colorida: estou deitada, sendo jogada para cima e para baixo. conseqüência dos pulos e movimentos das outras crianças. vez ou outra acontece de uma delas pisar em alguma parte do meu corpo estendido. 'foi sem querer', aceito! esfolam e eu cicatrizo, de baixo para cima.

não correio da distração

...,

Outro dia, li uma entrevista com o Alan Pauls (aliás, como vai a leitura de O Passado?) em que o escritor falava sobre a necessidade de ser intenso na cultura argentina:
"A imagem do tango, para os estrangeiros, não é de quem chora, é de quem vive intensamente. Mas o tema do tango é a anunciação da vítima, do homem abandonado, traído. E se vende o tango, que é uma cultura da vítima, como uma cultura da intensidade. Dito isso, chegamos a uma relação interessante que nos leva a perceber que, para nós, argentinos, a única forma de ser intensos seria sendo vítimas. Talvez os brasileiros tenham essa mesma relação. Talvez o único momento em que o brasileiro pode ser intenso é quando ele é feliz."

Quando li esse trecho, imediatamente, me lembrei de você e o quanto um relacionamento relâmpago me fez refletir sobre o que é ser intenso. O que sobra da intensidade? A fugacidade do intenso-rápido-corrosivo é suficiente para transformar o passado (ah, sempre o passado, sempre a polissemia da palavra...) em lembrança? Qual é o lugar da lembrança se não o presente? Daí que o problema do passado é o presente. E no interior do meu passado-presente relacionado à você se encenam essas questões. Não, não busco respostas, não busco explicações. Nada disso, apenas um interlocutor. Apenas uma busca por restos, sobras, arestas pontudas que, às vezes, inadvertidamente insistimos em bater com o dedinho, quando estamos distraídos. Sempre quando distraídos...

Pouco importa o quanto eu não consegui sair da nossa interação imune à você, ao que você representa[ou]. Não me peça definições, a única coisa que posso dizer é que com você e por você eu aprendi que me virar de ponta cabeça pode ser uma experiência mortal. Dançamos um tango sem vítimas aparentes, talvez essa seja uma boa metáfora. Me deixei ser revirada, abri, para você, muito mais do que as portas da minha intimidade.
Você verificou se fechou a porta atrás de você com cuidado?

Com carinho.
..

afeto de plástico

sempre achei que demoro mais do que os outros para aprender . sempre convivi com essa sensação de atraso, desde a pré-escola . falo de coisas banais e essenciais para a sobrevivência: amarrar o cadarço dos sapatos, por exemplo . o mesmo com os afetos. quando criança, bem pequena, eu tinha um porquinho (não era da índia, nem de bandeira) de plástico amarelo, com o cabelinho cor de rosa, todo enroladinho . das memórias das fotos, me lembro de levá-lo para todos os lugares, sempre segurando pelo cabelo . inseparáveis . de repente, sumiu dos álbuns . fugiu da lembrança . escapou . foi trocado . esquecido . esses dias, encontrei-o . no fundo de uma caixa velha no armário . estava sujo, rachado: cabeça de um lado, corpinho do outro.

Canteiro de taquicardias

Te dou a minha face polida.

Aquela que sorri dissimulada espera teu gesto.

Você pega na minha mão, não me conduz.

Sinto o cheiro da sua respiração, o quente encontro dos corpos.

Não te encontro mais nas palpitações.

Ficou a falta, a suspensão nas marcas roxas, nos filetes de pele.

Ardem.

(http://tebe-interesno.livejournal.com/)

Observava com estupor e pavor as próprias entranhas. Tinha ganas de arrancar tudo de dentro e pendurar as vísceras ao sol. Colocá-las pra secar, pra sempre. Assim, perderiam aquele aspecto viscoso que tanto incomodava. Ou, quem sabe, se desintegrariam. Nesse caso, a solução inevitável: um transplante ou coisa que o valha.